La taquillera de la estación Fuencarral

Madrid estaba indefensa, como soñando en su abril...
y yo vi muchos fantasmas
de la América morena
y vi venas de adoquín,
amalgamas de Madrid, melenas color añil,
orgullo multisexual.
Y también la taquillera
de la estación Fuencarral.

Madrid estaba indefensa bajo su sol infernal.
Y se fue por un momento
por un hechizo estival;
Madrid se fue con su agosto
con sus putas y amalgamas
y sus calles de adoquín,
y toda Madrid entera
fue esa vez la taquillera
de la estación Fuencarral…
Fue primavera un instante, fue carcajada, afonía,
y es que esos diez segundos
Madrid vistió de empatía.
Madrid se puso las gafas y se vistió de sonrisa...
y Madrid era energía
tras dos muros de cristal.

Madrid armó sus defensas, y volvió sin avisar.
Cañas, putas, y el calor,
acentos de algún lugar
y las melenas añil...
y el agosto agotador que sueña con ser abril.
se acordó que era verano,
obligándome a escribir
este delirio trivial.
Culpa de esa taquillera
de la estación Fuencarral.

Confesiones sobre el escenario

Hoy, aún abierto
el telón de mi obra;
el guión, habita el universo yermo
de mi pensamiento...
Su ausencia de luz grita,
suspendida
en las barricadas de mi alma,
reescribiendo mi vida.
Mi conciencia brilla
aliada con los elementos.
y la reina de las ausencias
llora, como este martes de junio;
y yo me marchito sin fe;
esperando
el fin de la función.
De una vez.

Farsa de función.
con personajes cambiados.
Con el guión al revés.

Oscura función,
sin aplausos de pie.
Porque hasta el público...
parece
que ya se fue.

El sabor de la melancolía

A pesar de que olvidé como se vuela
en plena fuga
y que ya no se a que sabe la melancolía
( no me desvela)
y que soborné a la soledad
(hija de puta)
Puedo decir:¡estoy vivo!
(cuando es de día)

Y cuando es de noche
vivo otra vida
llena de luces
llena de sueños,

y algo
de fantasía.

Los cuatro elementos

A veces me siento Tierra
y te deseo en el bosque ocre y otoñal,
me excita que los pinos envidien tu cuerpo desnudo.
Que huelan tu sal.

A veces me siento Aire
y te deseo en caída libre, abrazada a mi,
me excita que las nubes envidien tus suspiros
de regaliz.

A veces me siento Agua
y te deseo en el río que mi presa abrió,
humedeciendo a tus costas
de temblor.

A veces me siento Fuego
y te deseo en el la hoguera de tu faro,
me excita arder contigo en comunión
con tus orgasmos.

Contigo manejo los elementos.
Me siento como Zeus,
alterando la cálida variedad
de tu universo breve
pero intenso.

Autorización (escrita) para imaginarte

Autorízame a imaginarte
oníricamente voraz.
Autoriza mi sueño,
que mi locura y yo velaremos el tuyo,
y tu noche será caricia,
tu cara y mis manos
temblarán de ternura,
tu boca eremita,
diseñada como un empíreo collage de pecados
respirará
ocultas bendiciones.
De mañana (aunque estés sola),
tu cama olerá a jazmín
y si encuentras una cana
entre almohadones,
será que pensaste en mi.

Autorízame a imaginarte.
Pues yo, (poco cabal)
tengo mi almohada
colonizada por tu lisura.
Pues yo, sin que te autorice,
te siento cómplice,
invasiva,
sonriente,
viral…

Café Le Barouder

Montmartre fue testigo
de confesiones.
Café Le Barouder, madera y sueños.
Historias de dos vidas,
trenes perdidos..
y décadas ardiendo
en esos leños.

Montmartre absorbió todas
las emociones.
Café Le Barouder, templo de Eros.
Nuestras manos perdidas
entre las ropas
y los leños ardiendo
por el deseo.

Montmartre y sus aliados,
los acordeones.
Café Le Barouder, siempre discreto.
Su cuarto color ocre
del primer piso,
nos dio…
la noche más mojada;
de un París seco…

Distancia II

La distancia
(Esa crudeza)
Congela las caricias postergadas
bajo el manto de la última nevada,
¡ que tristeza !
Es esa primavera aletargada
que abrirá sus pétalos un mayo.
Es un invierno largo y penitente,
es una amnesia profunda
nunca breve.

La distancia:
es un plazo,
una quimera,
es la agonía.
Es el fracaso que me priva de mis días.

La distancia,
esa mancha de ausencias.
¡ Esa sangría !

Unicornios, nebulosas y algo de locura

Ella se cayó de una nebulosa astral
y fue absorbida
por un onírico delirio,
una noche disfrazada
de locura
y de carnaval...

Ella es real, tan pero tan real
como el unicornio
al que monta,
por los rincones
de mi mente
primitiva, simple
y demencial.

Ella es mi presencia racional.
De noche cuando sueño,
de día cuando pienso...
o cuando salgo un poco
de esta vida,
a respirar.

Ella es.
Ella está.

La estación de tren

Paredes muy opacas;
color de los sueños de mil viajeros.
Olores desparejos, un poco amables
con excepción del baño
de caballeros.

Siluetas grises y solitarias.
Un corazón que palpita
por esa espera;
hay una puta
cuerpo radiante, cara marchita.
Un oficinista, dos secretarias,
un vendedor de helados,
dos jubilados.
Un cura que no se fía de sus plegarias.
Y dos nigerianos
tan abetunados,
como explotados.

El andén es la muestra
de un mundo raro.
Las piedras agonizan junto a la vía
con inconclusos restos
de mil tabacos...
parecen tan solas
como mis días.
La estación es un llavero
que abre mil vidas a la esperanza
pero también la puerta de una huida lenta.

Huele a café con leche
por la mañana,
por la noche hay aromas
a remembranza;
el andén es más corto
que las ausencias.
Aunque siempre es más largo
que mi paciencia.

Es un reflejo chico
del mundo entero.
Incluyendo a ese baño
de caballeros...

Distancia

La distancia
(esa afrenta)...
es la línea más larga entre dos almas;
evocación ciega de fragancia,
¡ que violenta !

Es agonía lenta de la calma,
las vías de algún tren que sale un lunes
es un andén...también un túnel.
Es mi karma,
es mi numen.
La distancia.
(Esa intrigante)
Es la lágrima en la almohada,
es dolor de madrugada,
¡ que humillante !

Es un viaje de vuelta sin escalas,
ausencia impune atrapada en un suspiro.
Es un pájaro sin alas; es memoria...
sin olvido.

Es la noria.

Febrero

La lluvia hace que lloren estos versos
ahogando a mi poema,
dejando a mis letras
sin consuelo.
Borroneadas, en estas pocas
hojas rotas.

Hay poemas que suben hasta el cielo,
pero hay otros que bajan
con las gotas,
mojan su pelo...

y a mi cuaderno,
disolviendo a mis versos
en el suelo...

y empapando a mi alma
de febrero.

Longitud de onda

Quizás ella sea
un onírico reflejo de otra vida,
O quizás un fallo caprichoso
del hipotálamo.
(Que delira)

¿Una longitud de onda alcoholizada?
quizás sean señales de vida casi inteligente,
en una galaxia casi humana.

Quizás sea ella.
el Big Bang de mi alma simple
reiniciandose.
O quizás mi voluntad se rinde...
y mi universo se expande.
O quizás yo esté abordando la locura,
encendiendo ahora
en la mañana de un martes
a un ezquizofrénico detector
de voces solas.

Quizás sea ya la hora
de levantarse.

En mi sueño

En mi sueño no estabas muy vestida,
tu ibas disfrazada de mi amante,
tu pecho me buscaba desafiante
y mi boca le dio la bienvenida.

En mi sueño no estabas muy callada
tu sexo respondía ante mis besos
con el eco de aquellos sueños presos
liberados la noche de esa nada.

En mi sueño no estabas muy sumisa,
con tus dagas mi espalda me rasgabas
Y al final, nos fundimos en la brisa.

En mi sueño no había nunca trabas.
Mi sueño se acabó, quizás de prisa.
Solo faltabas tu. Pero no estabas...

Un poema trivial para un hombre especial

Anoche te contemplé mientras dormías.
Casi pude hablar con tus sueños,
con tus fantasmas
(vi sus siluetas...)
hasta pude gritarle a tu enemigo,
Y hablé con la rubia de tu vida,
acariciándola
(como a una muñeca).
Ayer te observlí mientras dormías:
tu boca semiabierta,
por un suspiro
tus manos cruzadas
con mil constelaciones,
de piel
ya abrasiva.

Y me alejé de tu aura
mientras dormías.
Pensando...
(casi de día):
Afeitas tu cara,
pero tu imagen es la misma
que la de aquella
antigua,
ecografía.

Ella habita en la torre del reloj

Apreté mi mano con apacible fuerza
pues todo lo que amé
estaba dentro.
Sentí su presencia
agónica,
latir despacio entre mis dedos,
de carne y tiempo.

Ya en la Plaza San Marcos
con la mirada puesta en los siglos
abrí la mano hacia el cielo.
Ella se hizo polvos de plata
y voló hacia la Torre del Reloj.
Allí habita hoy,
lejos del suelo.

Hasta que un día de algún siglo, el amor,
le de forma de mujer
y algo de lo que yo fui
reconozca su pelo.

Aquellas mariposas que hoy solo son luz

Cuando hables de ese amor
que fue,
enaltece a la poca calma
de lo sufrido.
Aleja a tu yo,
lacayo del amor propio.
Cuando hables de ese amor
que fue,
no te vistas de olvido.
o desesperanza.
Vístete de noche
con adornos de jade y chispas de besos
recibidos...
Cuando hables de ese amor
le debes respeto.
El te dio millares de peces de colores
y mariposas que fueron luz.
Cuando hables de ese amor
no manches nunca;
nunca...
lo que fue.
Aunque ya no sea,
ese amor vivirá en ti
siempre
en la caja de tu ayer.
Y también en la borra
de tu café.

Los tiempos de hojalata y del cartón

Me fugo del ahora
a mi mundo falaz,
por unos farsantes minutos sin tiempo.
Sonrío esos momentos de mi pasado
dieciocho quilates.
Percibo instantes de mi presente
de hojalata
y una caja sin abrir
(olor a espadas)
con mi futuro de cartón.
Siento rechazo,
por esa caja...
una rada color angustia,
sin brasas ni pampas.
Una emboscada
para el perdón.

Y vuelvo presuroso al ahora
para abrirla,
y seguir amortizando
mis deudas
con el sopor.

Con más presente
de hojalata,
lleno de heridas...

en la razón.

Gaza. Diciembre de 2008

Desde distintos puntos de la nada
Los restos de Auschwitz os ven
horrorizados.
Y vuelven a ser huesos
(luego de ser nube)
malolientes,
amontonados.

En el infierno, Hitler ríe,
la muerte bebe el nuevo horror
de una tierra
nada santa.
Y los demonios se apropian
de esas almas patriotas
de soldados.

No sé porque

No sé si existe la mágica presencia.
No sé si es por las plumas de mi almohada...
no sé explicar porque existe una carencia,
no se como suma tanto tener nada.

No sé si es mi alma llena de vendajes
no sé por qué, me aferro a las ausencias
no sé por qué en la nada, hay hospedajes,
No se por qué, el vacío es una ciencia.

No sé por qué mis mares están secos...
no sé por qué las caras son borrosas
no sé entender los códigos del eco;
no sé por qué, me pasan estas cosas...

No sé si soy humano, o un muñeco
no sé por qué sin ropa, voy de estreno.
No sé si es que yo antes era hueco
o que hoy de tu nada, yo estoy lleno.

Recuerdos en el ombligo

Me duelen los deseos, son sueños bretonianos,
me duelen mis diez dedos por falta de tocarte,
me duelen tus dos pechos tan huérfanos de manos
y duele mi memoria tratando de olvidarte.

Me duele el haber sido, pues todo habrá acabado.
Me duelen tus orgasmos pegados a mi ombligo
me duele haber nacido el año equivocado
y duelen mis errores. Y duele mi castigo.

Cuando el dolor me deje, cumplida ya mi pena
Te pensaré en secreto alguno que otro día
y al verme protegido por una paz serena,
recordaré por siempre. Un tiempo, fuiste mía.

El regimiento de las fotos viejas

Tiranas de colores desteñidos.
Parecen regimientos de soldados
que duermen en cajones olvidados
saliendo cuando estamos distraídos.

Atacan cuando estamos desolados
pensando en esos años ya vividos
se nutren de las penas y de olvidos
nos roban los ayeres, los pasados....

Disparan con recuerdos de esos días
nos matan con ternura hecha retrato;
imágenes con viejas melodías....

Nos roban la memoria por un rato;
nos dejan cuatro lágrimas muy frías,
y vuelven a ese álbum de acetato...

Mirando las cenizas de mis versos

A veces
no tienen mis versos
árboles ni flores,
besos ni abrazos,
y me convierto en adicto
a la hora final.
Y es que al dar un abrazo
dejo mis manos
y al dar un beso
dejo mis labios.
Quedo sin paz.

A veces
puedo ver las cenizas
de mis versos y de mis labios,
de los árboles
y de las flores,
y el día de la verdad
Conjugo los verbos de todos los tiempos;
y miro a mi vida
verbo tras verbo
tiempo tras tiempo

como una agonía
de inyección letal.

Nostalgias porteñas

"Siempre he sentido que hay algo en Buenos Aires que me gusta. Me gusta tanto que no me gusta que le guste a otras personas. Es un amor así, celoso."
Jorge Luis Borges.

Hoy me llaman los chicos de mi escuela.
Hoy me guiñan aquellos tallarines.
Hoy me pongo otra vez esos botines.
Hoy juego, otra vez a la rayuela.

Hoy me siento en el bar de aquella esquina,
hoy rescato a mi vieja escarapela,
hoy quiero un especial de mortadela.
Hoy yo me acuerdo mucho de Argentina.

Me secuestra el compás de esa milonga.
la bailo en una pista ilusoria
y entonces mi locura se prolonga...

Los recuerdos me arañan la memoria
Y como España a veces me rezonga...
mi alma se ha quedado giratoria.

Tu código binario (el amor con tecnología)

Yo quiero conseguir línea directa
y entrar con mis arrobas a tu alma,
yo seré el antivirus de tu calma,
troyano de pasión fuerte y erecta.

Te quiero para mí en tarifa plana,
y quiero conectarte todo el día...
inalámbrico amor, recorrería
tu tibia red local, cada mañana.

Yo quiero ser tu código binario
podría entrar en ti sin contraseña,
mi amor, sería el código de usuario.

Seré tu buscador, tu santo y seña,
seré tu celular y tu becario,
seré tu servidor, y tu mi dueña

Requiem para José María Cornás

Querido amigo,
¡pídete un trago!
en ese infierno de bar.
Tómate decenas de copas
de buen escocés.
Que ya el cáncer
no te podrá matar,
otra vez.

Querido amigo,
¡pídete algo!
Y a Satanás, diñe que te aloje
con las mujeres más guapas
y más putas.
Las buenas y feas
están aquí,
siempre fieles,
y vetustas.

Querido amigo,
¡José María!
Espérame en el infierno,
alcoholizado...
Hasta el día
que los demonios me lleven
a arder contigo.

Espérame alcoholizado
y siempre bien
tu sabes...
acompañado.

No más jazmines robados

Yo no sabía que el pasado
se escurría entre los dedos del tiempo.
Yo no sabía que cualquier día feliz
se parece al último día
que lo pudo ser.
Yo no sabía que los recuerdos
se hunden cada vez más en el fondo
del océano del tiempo
que ahoga mi fe.

Por eso, así me quedo.
No quiero más recuerdos a granel,
pues el tiempo no distingue
la luz de las velas.
Y ni siquiera cambió el color de las noches,
y no quiero sonrisas de papel.
y no quiero que me regalen jazmines robados.

Por eso, así me quedo.
Necesito perder todo lo ganado...
y empezar otra vez
sin más reproches
trasnochados.

Noches prestadas

Fueron noches fugaces pero llenas
haciendo arder aquel apartamento,
terremotos en cada acercamiento
de locura corriendo por las venas.

Llevé su carne dentro de mi instinto
ella, solo deseo en sus hormonas...
momentos de pasión, no de neuronas
momentos de vivir algo distinto.

Y dejamos de vernos de repente
intentando olvidarnos lo vivido...
y borré su figura complaciente.

Los dos nos sometimos al olvido
y nos fuimos quitando de la mente.
Y es que casi se entera su marido...

Ángel sin vocación

Tareces a un ángel sin su don,
y también un demonio sin tridente
que toma decisiones con la mente
guardando en el desván al corazón.

Tu tienes a tus fieras amaestradas
con ganas de cruzar la línea roja
y mandar a paseo tu congoja
cediendo ante la carne a dentelladas.

Dile al ángel que a veces se te antoja
darle algo de carnaza a tus hormonas
y verás que ya nadie se sonroja.

Dile al ángel que olvide las neuronas
y regálate una buena noche loca
pues ya verás que así, no te traicionas.

Elogio a la soledad

Me gustas, soledad. Si eres deseada
puedes ser mi mejor acompañante.
Pero odio tu silencio amenazante
cuando muestras la cara de tu nada.

Me gustas por tu anónimo mutismo,
hermano de mi zona más oscura.
Yo te odio pues llevaste a la locura
a mi yo y a tu nada en un abismo.

Yo te odio por opaca y pendenciera
madrina y meretriz del buen suicida
y hermana de la parca carroñera.

Me gustas, soledad, tú eres la vida.
Me gustas, soledad… ¡puta embustera!
Yo te doy mi macabra bienvenida.

Podría decirte tantas cosas...

Podría decirte tantas cosas...
Metáforas de seda,
invocar a Dioses Griegos.
Podría hacer llover a un diccionario
con palabras hermanas de tu alma.
Enhebraría para ti todas las rimas,
todos los hiatos.

Le robaría al demonio algo de fuego
calentando a mis versos trasnochados.
Le robaría a Dios todo su amor,
para tus manos...

Podría decirte tantas cosas...
Metáforas de seda,
invocar a Dioses Griegos.
Y solo te diré
Mi niña....dame tu alma...
¡ Que te quiero !...