Pret a porter

Soy una consecuencia más
de este mundo
bipolar.

Paso sin pena ni gloria
con algo de gloria fugaz (pret a porter)
y consecuentes penas de diseño.

Diseños caros, que se pagan en cuotas
mes a mes
hasta la ruina espiritual
milenio
tras milenio.

Los Dioses también reciclan

Los dioses nos hacen de carne.
Carne sangrienta.
Para que veamos SIEMPRE
nuestras cicatrices,
recordándonos así
que hay que devolverla
muerta
ya corrupta, inservible,
yerma y carmesí.

Pero se llevan el alma.
Ente abyecto, máquina de creer
tambilén corrupta
Pero llena de energía
que los Dioses reciclan
para ser eternamente adorados
por carne nueva
envuelta en almas que se reciclan

todos los días.

Traspasando las fronteras del alma (con permiso oficial)

I

Cavidad de horizonte infinito
Iluminada por luciérnagas sin patria
con olor a incienso barato.
Miles de molinetes de papel glasé
llueven desde un cielo blanco azulado
junto con alijos
de pensamientos sensatos.
Y una caja de recuerdos con su vientre,
congelado.

II

Desfilan ante mi, muy arrogantes:
Peter Pan y Campanilla
Lennon, Mozart y Chejov
Baldomero Fernández Moreno
y un  Hitler en miniatura,
pero firme, en un estante.
El Che me juzga al mirarme.
Y hay un predicador. Dice llamarse Jesús.
y tiene el pelo muy negro.
Y mi lado femenino:
Marilyn, pero más puta.
Y una caja de recuerdos
con el brillo de sus ojos.
Mirada abstrusa.

III

Desfile de mis errores:
Arrogancia juvenil. La mirada de Videla.
me recuerda los horrores.
Seguridad de ocasión. Carrera de ejecutivo.
Ropa fina y mi soberbia
de copetín en La Biela.
me condena a mil castigos.
Mil años de madurez.
Obligada vida austera.
Y en un rincón de la cueva,
una caja de recuerdos con sus manos,
envueltas en papel brillo.

IV

Y se acaba la visita.
Regreso a la puerta de entrada
tallada en mil utopías
y ese viejo medieval, acomoda su armadura,
y me mira compasivo.
Me regala,
(testimonio de ese día)
recortes de su bigote,
(constancias de mi locura)
Y de que él,  sigue vivo.
Nos cogemos de la mano.
Me regala un buen detalle:
Una caja de madera, con todos los besos de ella.
Me despido del anciano:

Ha sido usted muy amable,
no se aleje de esta puerta…
querido señor Quijote.

Segundo poema a mi gato (Legui)

Se le cayó todo el cielo
en esos ojos
y se vertió la luna
en sus pupilas
Se derramó la ternura
en su pelaje
y se llenó de misterio
esa mirada.

Todo ello, para usarlo,
a su antojo.

Creo que Dios creó a mi gato
así, apacible,
para que yo tenga un tigre
en mi regazo.

Me lo puso en mi camino
algún día
desafiando a mi intención
de hacer poesía…

Un cubano llamado Luis

Un día gris
(como todos, aquí) llegó a Oviedo.
Hace meses largos
(como los recuerdos),
meses largos como su piel
inmensa, curtida
huérfana de sol.
Llamó a su hermano, un día,
y le dijo:
“Ochociento euros en do semanas…
hemmano…taddaría un año
de jonnadas cunbanas…”


Hoy me hablo de su Isla.
De su Habana enmarcada en vida.
Del Barrio El Vedado
(fagocitosis de infancias)
Hoy habló con su hermano
Y le dijo:
“hemmano:  que ganas tengo
de sentamme en el portal
contigo,
y tomarnos una botellita.
Así, sin  más.
Tranquilos”.

Ojos vidriosos. Mirada firme.
Orgulloso aún, confiesa:
con el Che,
habría sido distinto…

Comemieldas….

Señor Dios

Padre Nuestro,
Necesito ser ignaro. Hazme creer.
Señor, dame el don de no pensar,
inyéctame adrenalina del miedo a ti,
evangeliza a mi reflexión.
Hazme fumar el opio muladí.
No me permitas entender,
por la razón.
Solo dame fe.
Da igual si eres arameo
judío o nazarí.

Embriágame de hipocresía,
o de una secta,
de ora pro nobis
de misa diaria,
de totus  tuus
de agorería
de limosna al pobre,
de sotanas erectas.
De Jerusalem
o de La Meca.

Necesito rezar, en ocasiones.
Y cuando te lleves
a miles de niños,
negras y breves vidas
de ojos saltones,
todos los días, todas las noches
seré feliz, y tendré luz...
pues ya habré cumplido
el santo designio:
las oraciones.

Dios mío...
Yo quiero ser
como Bush.

A donde van los sueños cuando es de día

La vida es mucho más pequeña que los sueños."
Rosa Montero

A dónde van los sueños
cuando es de día…
Y donde está el museo
de la esperanza,
a donde está la tumba
de la utopía….
porqué se va el perfume
tras la mudanza.
Porque el ayer se viste
de fantasía…

A dónde van los sueños
cuando es de día…
Donde se van los besos
que no se dieron,
quien me robó las sobras
de la alegría,
con quien van los amantes
que una vez fueron,
quien se llevó mi vida,
que está vacía…

A dónde van los sueños
cuando es de día…
Donde están los ladrones
de las sonrisas,
donde me han escondido
aquellos días
a donde se fue mayo
con esas brisas,
quien se llevó a la nada
la melodía.

A dónde van los sueños
cuando es de día…
Donde están esos ojos…
donde su brillo,
quien se llevó de golpe
la melodía
y los restos castaños
en su cepillo,
el final anunciado
de profecías.

Si no supiera donde,
escribiría
unos versos muy tristes,
algo barrocos…
Y los titularía
(siempre ambicioso):

A donde van los sueños
cuando es de día…

Los versos que jamás se escribirán

Envidia del pasado,
fantasmas del presente,
neblina del futuro.
Deberes inconclusos.

Y todos los versos, aun sin escribir…

Remolinos de dias que ya fueron.
Utopías de hoy, ya condenadas,
en una milla verde
pintadas color fin;
y hermosos aguafuertes
que no serán papel.

Diez mil versos agrestes, aun sin escribir…

El semen sabio y tibio que no se verterá
en esos ríos de fuego, brisa y sal
sabor a miel.

Y todos esos besos que ya no se darán.
Las caricias mas tiernas,
los mejores consejos
los llantos contenidos
los sueños de cristal.
Los miles de destinos
que mueren sin partir.
Los mejores versos,
las rimas más sentidas…
son solo aquellos versos…
son versos abortados,

aun sin escribir...

La taquillera de la estación Fuencarral

Madrid estaba indefensa, como soñando en su abril...
y yo vi muchos fantasmas
de la América morena
y vi venas de adoquín,
amalgamas de Madrid, melenas color añil,
orgullo multisexual.
Y también la taquillera
de la estación Fuencarral.

Madrid estaba indefensa bajo su sol infernal.
Y se fue por un momento
por un hechizo estival;
Madrid se fue con su agosto
con sus putas y amalgamas
y sus calles de adoquín,
y toda Madrid entera
fue esa vez la taquillera
de la estación Fuencarral…
Fue primavera un instante, fue carcajada, afonía,
y es que esos diez segundos
Madrid vistió de empatía.
Madrid se puso las gafas y se vistió de sonrisa...
y Madrid era energía
tras dos muros de cristal.

Madrid armó sus defensas, y volvió sin avisar.
Cañas, putas, y el calor,
acentos de algún lugar
y las melenas añil...
y el agosto agotador que sueña con ser abril.
se acordó que era verano,
obligándome a escribir
este delirio trivial.
Culpa de esa taquillera
de la estación Fuencarral.

Confesiones sobre el escenario

Hoy, aún abierto
el telón de mi obra;
el guión, habita el universo yermo
de mi pensamiento...
Su ausencia de luz grita,
suspendida
en las barricadas de mi alma,
reescribiendo mi vida.
Mi conciencia brilla
aliada con los elementos.
y la reina de las ausencias
llora, como este martes de junio;
y yo me marchito sin fe;
esperando
el fin de la función.
De una vez.

Farsa de función.
con personajes cambiados.
Con el guión al revés.

Oscura función,
sin aplausos de pie.
Porque hasta el público...
parece
que ya se fue.

El sabor de la melancolía

A pesar de que olvidé como se vuela
en plena fuga
y que ya no se a que sabe la melancolía
( no me desvela)
y que soborné a la soledad
(hija de puta)
Puedo decir:¡estoy vivo!
(cuando es de día)

Y cuando es de noche
vivo otra vida
llena de luces
llena de sueños,

y algo
de fantasía.

Los cuatro elementos

A veces me siento Tierra
y te deseo en el bosque ocre y otoñal,
me excita que los pinos envidien tu cuerpo desnudo.
Que huelan tu sal.

A veces me siento Aire
y te deseo en caída libre, abrazada a mi,
me excita que las nubes envidien tus suspiros
de regaliz.

A veces me siento Agua
y te deseo en el río que mi presa abrió,
humedeciendo a tus costas
de temblor.

A veces me siento Fuego
y te deseo en el la hoguera de tu faro,
me excita arder contigo en comunión
con tus orgasmos.

Contigo manejo los elementos.
Me siento como Zeus,
alterando la cálida variedad
de tu universo breve
pero intenso.

Autorización (escrita) para imaginarte

Autorízame a imaginarte
oníricamente voraz.
Autoriza mi sueño,
que mi locura y yo velaremos el tuyo,
y tu noche será caricia,
tu cara y mis manos
temblarán de ternura,
tu boca eremita,
diseñada como un empíreo collage de pecados
respirará
ocultas bendiciones.
De mañana (aunque estés sola),
tu cama olerá a jazmín
y si encuentras una cana
entre almohadones,
será que pensaste en mi.

Autorízame a imaginarte.
Pues yo, (poco cabal)
tengo mi almohada
colonizada por tu lisura.
Pues yo, sin que te autorice,
te siento cómplice,
invasiva,
sonriente,
viral…

Café Le Barouder

Montmartre fue testigo
de confesiones.
Café Le Barouder, madera y sueños.
Historias de dos vidas,
trenes perdidos..
y décadas ardiendo
en esos leños.

Montmartre absorbió todas
las emociones.
Café Le Barouder, templo de Eros.
Nuestras manos perdidas
entre las ropas
y los leños ardiendo
por el deseo.

Montmartre y sus aliados,
los acordeones.
Café Le Barouder, siempre discreto.
Su cuarto color ocre
del primer piso,
nos dio…
la noche más mojada;
de un París seco…

Distancia II

La distancia
(Esa crudeza)
Congela las caricias postergadas
bajo el manto de la última nevada,
¡ que tristeza !
Es esa primavera aletargada
que abrirá sus pétalos un mayo.
Es un invierno largo y penitente,
es una amnesia profunda
nunca breve.

La distancia:
es un plazo,
una quimera,
es la agonía.
Es el fracaso que me priva de mis días.

La distancia,
esa mancha de ausencias.
¡ Esa sangría !

Unicornios, nebulosas y algo de locura

Ella se cayó de una nebulosa astral
y fue absorbida
por un onírico delirio,
una noche disfrazada
de locura
y de carnaval...

Ella es real, tan pero tan real
como el unicornio
al que monta,
por los rincones
de mi mente
primitiva, simple
y demencial.

Ella es mi presencia racional.
De noche cuando sueño,
de día cuando pienso...
o cuando salgo un poco
de esta vida,
a respirar.

Ella es.
Ella está.

La estación de tren

Paredes muy opacas;
color de los sueños de mil viajeros.
Olores desparejos, un poco amables
con excepción del baño
de caballeros.

Siluetas grises y solitarias.
Un corazón que palpita
por esa espera;
hay una puta
cuerpo radiante, cara marchita.
Un oficinista, dos secretarias,
un vendedor de helados,
dos jubilados.
Un cura que no se fía de sus plegarias.
Y dos nigerianos
tan abetunados,
como explotados.

El andén es la muestra
de un mundo raro.
Las piedras agonizan junto a la vía
con inconclusos restos
de mil tabacos...
parecen tan solas
como mis días.
La estación es un llavero
que abre mil vidas a la esperanza
pero también la puerta de una huida lenta.

Huele a café con leche
por la mañana,
por la noche hay aromas
a remembranza;
el andén es más corto
que las ausencias.
Aunque siempre es más largo
que mi paciencia.

Es un reflejo chico
del mundo entero.
Incluyendo a ese baño
de caballeros...

Distancia

La distancia
(esa afrenta)...
es la línea más larga entre dos almas;
evocación ciega de fragancia,
¡ que violenta !

Es agonía lenta de la calma,
las vías de algún tren que sale un lunes
es un andén...también un túnel.
Es mi karma,
es mi numen.
La distancia.
(Esa intrigante)
Es la lágrima en la almohada,
es dolor de madrugada,
¡ que humillante !

Es un viaje de vuelta sin escalas,
ausencia impune atrapada en un suspiro.
Es un pájaro sin alas; es memoria...
sin olvido.

Es la noria.

Febrero

La lluvia hace que lloren estos versos
ahogando a mi poema,
dejando a mis letras
sin consuelo.
Borroneadas, en estas pocas
hojas rotas.

Hay poemas que suben hasta el cielo,
pero hay otros que bajan
con las gotas,
mojan su pelo...

y a mi cuaderno,
disolviendo a mis versos
en el suelo...

y empapando a mi alma
de febrero.

Longitud de onda

Quizás ella sea
un onírico reflejo de otra vida,
O quizás un fallo caprichoso
del hipotálamo.
(Que delira)

¿Una longitud de onda alcoholizada?
quizás sean señales de vida casi inteligente,
en una galaxia casi humana.

Quizás sea ella.
el Big Bang de mi alma simple
reiniciandose.
O quizás mi voluntad se rinde...
y mi universo se expande.
O quizás yo esté abordando la locura,
encendiendo ahora
en la mañana de un martes
a un ezquizofrénico detector
de voces solas.

Quizás sea ya la hora
de levantarse.

En mi sueño

En mi sueño no estabas muy vestida,
tu ibas disfrazada de mi amante,
tu pecho me buscaba desafiante
y mi boca le dio la bienvenida.

En mi sueño no estabas muy callada
tu sexo respondía ante mis besos
con el eco de aquellos sueños presos
liberados la noche de esa nada.

En mi sueño no estabas muy sumisa,
con tus dagas mi espalda me rasgabas
Y al final, nos fundimos en la brisa.

En mi sueño no había nunca trabas.
Mi sueño se acabó, quizás de prisa.
Solo faltabas tu. Pero no estabas...

Un poema trivial para un hombre especial

Anoche te contemplé mientras dormías.
Casi pude hablar con tus sueños,
con tus fantasmas
(vi sus siluetas...)
hasta pude gritarle a tu enemigo,
Y hablé con la rubia de tu vida,
acariciándola
(como a una muñeca).
Ayer te observlí mientras dormías:
tu boca semiabierta,
por un suspiro
tus manos cruzadas
con mil constelaciones,
de piel
ya abrasiva.

Y me alejé de tu aura
mientras dormías.
Pensando...
(casi de día):
Afeitas tu cara,
pero tu imagen es la misma
que la de aquella
antigua,
ecografía.

Ella habita en la torre del reloj

Apreté mi mano con apacible fuerza
pues todo lo que amé
estaba dentro.
Sentí su presencia
agónica,
latir despacio entre mis dedos,
de carne y tiempo.

Ya en la Plaza San Marcos
con la mirada puesta en los siglos
abrí la mano hacia el cielo.
Ella se hizo polvos de plata
y voló hacia la Torre del Reloj.
Allí habita hoy,
lejos del suelo.

Hasta que un día de algún siglo, el amor,
le de forma de mujer
y algo de lo que yo fui
reconozca su pelo.

Aquellas mariposas que hoy solo son luz

Cuando hables de ese amor
que fue,
enaltece a la poca calma
de lo sufrido.
Aleja a tu yo,
lacayo del amor propio.
Cuando hables de ese amor
que fue,
no te vistas de olvido.
o desesperanza.
Vístete de noche
con adornos de jade y chispas de besos
recibidos...
Cuando hables de ese amor
le debes respeto.
El te dio millares de peces de colores
y mariposas que fueron luz.
Cuando hables de ese amor
no manches nunca;
nunca...
lo que fue.
Aunque ya no sea,
ese amor vivirá en ti
siempre
en la caja de tu ayer.
Y también en la borra
de tu café.

Los tiempos de hojalata y del cartón

Me fugo del ahora
a mi mundo falaz,
por unos farsantes minutos sin tiempo.
Sonrío esos momentos de mi pasado
dieciocho quilates.
Percibo instantes de mi presente
de hojalata
y una caja sin abrir
(olor a espadas)
con mi futuro de cartón.
Siento rechazo,
por esa caja...
una rada color angustia,
sin brasas ni pampas.
Una emboscada
para el perdón.

Y vuelvo presuroso al ahora
para abrirla,
y seguir amortizando
mis deudas
con el sopor.

Con más presente
de hojalata,
lleno de heridas...

en la razón.

Gaza. Diciembre de 2008

Desde distintos puntos de la nada
Los restos de Auschwitz os ven
horrorizados.
Y vuelven a ser huesos
(luego de ser nube)
malolientes,
amontonados.

En el infierno, Hitler ríe,
la muerte bebe el nuevo horror
de una tierra
nada santa.
Y los demonios se apropian
de esas almas patriotas
de soldados.

No sé porque

No sé si existe la mágica presencia.
No sé si es por las plumas de mi almohada...
no sé explicar porque existe una carencia,
no se como suma tanto tener nada.

No sé si es mi alma llena de vendajes
no sé por qué, me aferro a las ausencias
no sé por qué en la nada, hay hospedajes,
No se por qué, el vacío es una ciencia.

No sé por qué mis mares están secos...
no sé por qué las caras son borrosas
no sé entender los códigos del eco;
no sé por qué, me pasan estas cosas...

No sé si soy humano, o un muñeco
no sé por qué sin ropa, voy de estreno.
No sé si es que yo antes era hueco
o que hoy de tu nada, yo estoy lleno.

Recuerdos en el ombligo

Me duelen los deseos, son sueños bretonianos,
me duelen mis diez dedos por falta de tocarte,
me duelen tus dos pechos tan huérfanos de manos
y duele mi memoria tratando de olvidarte.

Me duele el haber sido, pues todo habrá acabado.
Me duelen tus orgasmos pegados a mi ombligo
me duele haber nacido el año equivocado
y duelen mis errores. Y duele mi castigo.

Cuando el dolor me deje, cumplida ya mi pena
Te pensaré en secreto alguno que otro día
y al verme protegido por una paz serena,
recordaré por siempre. Un tiempo, fuiste mía.

El regimiento de las fotos viejas

Tiranas de colores desteñidos.
Parecen regimientos de soldados
que duermen en cajones olvidados
saliendo cuando estamos distraídos.

Atacan cuando estamos desolados
pensando en esos años ya vividos
se nutren de las penas y de olvidos
nos roban los ayeres, los pasados....

Disparan con recuerdos de esos días
nos matan con ternura hecha retrato;
imágenes con viejas melodías....

Nos roban la memoria por un rato;
nos dejan cuatro lágrimas muy frías,
y vuelven a ese álbum de acetato...

Mirando las cenizas de mis versos

A veces
no tienen mis versos
árboles ni flores,
besos ni abrazos,
y me convierto en adicto
a la hora final.
Y es que al dar un abrazo
dejo mis manos
y al dar un beso
dejo mis labios.
Quedo sin paz.

A veces
puedo ver las cenizas
de mis versos y de mis labios,
de los árboles
y de las flores,
y el día de la verdad
Conjugo los verbos de todos los tiempos;
y miro a mi vida
verbo tras verbo
tiempo tras tiempo

como una agonía
de inyección letal.